Nice to meet you here!

The first entry of V. Evans is the 12,January one. Before - Indigo, Eurika and Lolita writing. Hope you grasped my idea.

Thanks for the visit and welcome back!

Давненько я тут не появлялась. Почитала, чуть-чуть покомментила вас... А вы уж, небось, обо мне и позабыли.
А я теперь студентка, учусь, делаю домашние задания и пока даже ещё не разу не прокосила... Девочка-ромашка. (Никто ведь из вас за мной не наблюдает, да, да?..) Учусь на маркетолога. И хватит об учёбе.

Меня настигает вечная осенняя хандра (и это притом, что осень - моё любимое время года). Теперь в ней есть новый лейтмотив - "скучно на этом свете, господа!". То есть утром хочется спать, днём хочется жить, а вечером приходит осознание того, что круг вещей (да и людей, что уж тут), которые мне интересны и которым я готова уделить достаточное количество своего времени, стал до странного узок. Я всё так же продолжаю радоваться новым знакомствам, но... не более того. Заводить дружбу-до-гроба-и-вообще-я-без-тебя-сдохну-здесь-совсем мне уже совсем не хочется (в отличие от, скажем, меня года два назад). То ли я просто устала и мне нужен отдых и крепкий здоровый сон, то ли я старею душой. А это страшно.

А ещё я, похоже, старею телом. Да-да, и это в семнадцать-то лет!.. Обмороки там, валидол, невозможность выстоять на ногах не садясь больше где-то трёх часов... А раньше ведь я была гораздо выносливей.

Зато я теперь бегаю быстрее *смайлик* И даже допрыгиваю до ямы с песком.

Вот такие у меня новости.
А! Встречи (случайные и намеренные) с одноклассницами всё больше говорят мне: мы уже разные взрослые люди, и дороги наши расходятся с каждым днём всё сильней. Я уже медленнее их узнаю, у них новости... Мне хорошо с ними, но... это уже прошлая жизнь.

Для милых сердцу путешествий
Помню рифму одну:
Тоска по совершенству?..
Ну-ну.

(Ундервуд)

В голову приходит множество вещей, которым можно посвятить этот пост. Но как-то ни одна из пришедших мыслей не задерживается. Поэтому буду петь то, что вижу. А именно:
( Всё, что в одно ухо влетело и где-то посредине мозга застряло )

sestra_pushkin  и brat_pushkin , я тут набрела на мысль, что, если на новой квартире сяду на открытом балконе и буду, медитируя и плюя прохожим на макушки, смотреть вниз, то смогу видеть вас внизу идущими в ту или другую сторону с определённой частотой и регулярностью. Надеюсь, вы не решите от меня прятаться (хе-хе, вот перееду и буду за вами наблюда-ать! *дьявольский хохот за кадром*) . Я права?..

Сколь можно верить флешмобам, Илья Темеров хочет дружить со мной до самой смерти
(если так, то я буду рада),
Альфиночка любит меня как медсестру с нежными руками
(про руки, может, и верно, а вот медсестрой я точно быть не готова),
а Веруня Румянцева подрабатывает переводчиком с албанского
(заметьте, с албанского, а не олбанского, по поводу второго обращайтесь лучше к вышеупомянутому Илье).

Такие дела.

П.С. Мозилла в плане написания постов гораздо удобней Оперы, так что потесню маму в её доселе практически личном браузере.

Паводок - он то же, что поводок:
остров в петле воды.
И на нём стою
я, как стояла дни
и не ждала беды.
Руки сложив в козырёк, смотрю:
на том берегу
ты.
А между нами плывут псы и брёвна, крики и лоскуты.
Сносит река мосты.

День идёт, небо идёт за паводком вслед.
Не перебраться-не выбраться. Затянет - задохнусь.

И вдруг
вижу руки твои,
пальцы твои длинные музыканта:
касаешься берега моего и манишь с собой.
Мол, не бойся, ступай, беги.
Встаю - и вот

перешла.
А другая ступила
и падает, как промахнувшаяся стрела
в водоворот.

А я - с тобой.

Значит, тебя вода приняла как пасынка,
как дочери своей опору и оберег.
Так береги меня и держи меня,
ведь я в руках твоих.

Я в руках твоих.

Я балансировала на грани, на тонком лезвии безумия - и всё же я спасена. Я не переступила запретной черты. И ты не переступил.
Не вороши моего прошлого. Его духи ещё слишком сильны. Да и вообще - пусть мирно моё прошлое пребывает в покое.
Настоящее и будущее - вот то, что есть.
А прошлое пусть переступит эту черту.
Прошлое, прощай.

Я тебя люблю, Игорь. И пусть весь мир слышит меня, пусть весь мир знает о том, что я тебя люблю.

A highly successful Human Resources Manager was tragically knocked down by a bus and killed. Her soul arrived at the Pearly Gates, where St. Peter welcomed her:
"Before you get settled in," he said, "We have a little problem... you see, we've never had a Human Resources Manager make it this far before and we're not really sure what to do with you."
"Oh, I see," said the woman. "Can't you just let me in?"
"Well, I'd like to," said St Peter, "But I have higher orders. We're instructed to let you have a day in hell and a day in heaven, and then you are to choose where you'd like to go for all eternity."
"Actually, I think I'd prefer heaven", said the woman.
"Sorry, we have rules..." at which St. Peter put the HR Manager into the downward bound elevator.
As the doors opened in hell she stepped out onto a beautiful golf course. In the distance was a country club; around her were many friends - past fellow executives, all smartly dressed, happy, and cheering for her. They ran up and kissed her on both cheeks and they talked about old times. They played a perfect round of golf and afterwards went to the country club where she enjoyed a superb steak and lobster dinner. She met the Devil, who was actually rather nice, and she had a wonderful night telling jokes and dancing. Before she knew it, it was time to leave; everyone shook her hand and waved goodbye as she stepped into the elevator. The elevator went back up to heaven where St. Peter was waiting for her.
"Now it's time to spend a day in heaven," he said.
So she spent the next 24 hours lounging around on clouds and playing the harp and singing, which was almost as enjoyable as her day in hell. At the day's end St Peter returned.
"So," he said, "You've spent a day in hell and you've spent a day in heaven. You must choose between the two."
The woman thought for a second and replied, "Well, heaven is certainly lovely, but I actually had a better time in hell. I choose hell."
Accordingly, St. Peter took her to the elevator again and she went back down to hell.
When the doors of the elevator opened she found herself standing in a desolate wasteland covered in garbage and filth. She saw her friends dressed in rags, picking up rubbish and putting it in old sacks. The Devil approached and put his arm around her.
"I don't understand," stuttered the HR Manager, "Yesterday I was here, and there was a golf course, and a country club, and we ate lobster, and we danced and had a wonderful happy time. Now all there's just a dirty wasteland of garbage and all my friends look miserable."
The Devil looked at her and smiled. "Yesterday we were recruiting you, today you're staff."
(Thanks CB and CC)

The Story of Bonnie and Clyde
by Bonnie Parker (1934)

You've read the story of Jesse James--
Of how he lived and died;
If you're still in need
Of something to read
Here's the story of Bonnie and Clyde.

Now Bonnie and Clyde are the Barrow gang.
I'm sure you all have read
How they rob and steal
And those who squeal
Are usually found dying or dead.

There's lots of untruths to these write-ups;
They're not so ruthless as that;
Their nature is raw;
They hate the law--
The stool pigeons, spotters, and rats.

They call them cold-blooded killers;
They say they are heartless and mean;
But I say this with pride,
That I once knew Clyde
When he was honest and upright and clean.

But the laws fooled around,
Kept taking him down
And locking him up in a cell,
Till he said to me,
"I'll never be free,
So I'll meet a few of them in hell."

The road was so dimly lighted;
There were no highway signs to guide;
But they made up their minds
If all roads were blind,
They wouldn't give up till they died.

The road gets dimmer and dimmer;
Sometimes you can hardly see;
But it's fight, man to man,
And do all you can,
For they know they can never be free.

From heart-break some people have suffered;
From weariness some people have died;
But take it all in all,
Our troubles are small
Till we get like Bonnie and Clyde.

If a policeman is killed in Dallas,
And they have no clue or guide;
If they can't find a fiend,
They just wipe their slate clean
And hang it on Bonnie and Clyde.

There's two crimes committed in America
Not accredited to the Barrow mob;
They had no hand
In the kidnap demand,
Nor the Kansas City Depot job.

A newsboy once said to his buddy:
"I wish old Clyde would get jumped;
In these awful hard times
We'd make a few dimes
If five or six cops would get bumped."

The police haven't got the report yet,
But Clyde called me up today;
He said, "Don't start any fights--
We aren't working nights--
We're joining the NRA."

From Irving to West Dallas viaduct
Is known as the Great Divide,
Where the women are kin,
And the men are men,
And they won't "stool" on Bonnie and Clyde.

If they try to act like citizens
And rent them a nice little flat,
About the third night
They're invited to fight
By a sub-gun's rat-tat-tat.

They don't think they're too smart or desperate,
They know that the law always wins;
They've been shot at before,
But they do not ignore
That death is the wages of sin.

Some day they'll go down together;
They'll bury them side by side;
To few it'll be grief--
To the law a relief--
But it's death for Bonnie and Clyde.

(Miss Bonnie Parker)

Кто может посоветовать хорошего репетитора по истории поступающему в СПбГУКИ?

(Варя, да, это твой вопрос=)

Учиться, учиться, учиться! Так сказала мама и запретила тратить учебное (можно подумать, от него много пользы) время на чтение ЖЖ. Эх.
Вообще - надо учить обществознание, не прогуливать курсы, не тратить время зря... И при этом как-то умудряться жить и не повеситься на ближайшем удачно висящем шнуре.
Вот такие пироги, как говорится, с котятами.
Печально это всё.

Но, на самом-то деле, это - не главное.

А
...главное что я ещё чую
главное что я ещй помню
жаль что я совсем не рисую
мне бы хотелось
рисовать твои руки
читать твои мысли
не думать о звуках
не помнить о числах
рассказать тебе сотни
смешных и не очень
слишком долго сегодня
завтра будет короче... (Земфира)
В Айову, в Смоленск, в Москву, в Нагасаки, в Нью-Йорк, на Марс... С тобой - с тобой.

Вуху, Алёна скоро научится делать вполне приличные сайтики! По крайней мере, сегодня я научилась делать гиперссылки, теперь дело за малым.
Я тоже хочу какой-нибудь такой чейн райтинг! А то вроде как и пишу периодически что-нибудь, но нет ни сюжетных схем, ни носящих имена персонажей... Потоки (потомки? о_О Удачная опечатка!) мыслей, пытающиеся впихнуться в рамки адекватных русских предложений.
До экзаменов осталось три с небольшим месяца... Математика! А-а-а! Как я её сдавать буду, а, други?
И вообще - хочу свободные сутки(!) и куда-нибудь. С тобой.
Но, если честно, жизнь - замечательная штука.

А вы читали "Мы" Е.Замятина? Если нет, лично я советую вам это сделать, ибо я получила от этой книги огромное удовольствие. Достаточно прозрачная (на первый взгляд, по крайней мере), однако не теряющая оттого своей важности проблема, поднятая автором, накладывается на увлекательный сюжет. Кроме того, практически во всех эпизодах образы героев точно вычерчены с психологической и поведенческой точек зрения.
Читала я книгу взахлёб и дочитала, конечно, до конца. А сейчас вот открыла на первом попавшемся месте и перечитала замечательный эпизод, цитатами из которого сейчас с вами поделюсь:

( Читать далее... )

Итак, ваше мнение о романе Замятина - каково оно?..

Иногда легче улыбнуться и сказать: "Все хорошо", чем объяснить, почему так хочется разбить голову о батарею.

Цитата боянистая, но верная.

По городу шагает босиком.
Девушке дорогу уступает светофор.
...
А где-нибудь за городом идёт весенний лёд.
Девушке навстречу расступается народ.
Девушка по Пушкинской на Лиговский в обход.
Следом по каналу проплывает пароход.
А за окном мелькают дни,
Они как взлётные огни,
Одни заметны с высоты,
Другие вовсе не видны.
А на дворе цветёт весна.
Она в кого-то влюблена.
А этот кто-то за окном
Сидит и видит день за днём,
Как
Девушка по городу шагает босиком,
По скверам и по улицам порхает мотыльком.

И это всё - к новому юзерпику по умолчанию. И да, я всё это набирала сама, а не копировала!

Я люблю цветы. И особенно я люблю, когда мне дарят цветы. В отличие от многих, у меня не вызывают пищащего восторга керамические горшки с дохлыми и чахлыми геранями. Но вот буеты я люблю, честно.
Хотела написать об этом развёрнутый пост, но сейчас некогда, потом, может быть, как-нибудь напишу.

Still feels like the first time
Just stand here by your side...

Да... Похоже, я скоро посажу своё здоровье окончательно. И вообще, надо бы до курсов тоже иногда доходить. Однако...
Однако вот-с, не выходит.
А я хочу сидеть на угловом диванчике (как же я люблю уголки в кухне!) и пить чай, со смехом и спорами. Мята и вереск.
Да, здесь пишется поток мыслей. И желаний (желание!).
Я повторяюсь. Но у меня нет комплекса оригинальности.
По крайней мере, об -этом- я мечтаю всегда. Чай, уют, тепло и ты.
Ты.
Мы.

Почему воскресными вечерами мне так хочется лечь и умереть?..